A parede e o sangue dela

Natureza realizada

2010-11-10T08:28:00.001-02:00

Olha o fogo

Apagou

Olha o lírio

Murchou

Olha o amor

Se matou

De amor

Se matou.

Thiago Mattos, In: Boi vivo

Olhadela da pedra, Thiago Mattos

2010-10-26T08:03:00.000-02:00

À frente dos batalhões ou dos

Espíritos

- a mesma sobra

desfalecida

teu nome de prata

se mantém

vivo

ou incógnito

a mesma sombra sem corpo que faça sombra.

E repito 5 vezes

- é tempo

é tempo

é tempo.

É ponto.

Bendito ruído dos que ficam:

É irritante, é passado, é vontade

Do que se deseja desejar:

Uma vida ou

Uma maçã

Sem agrotóxico.

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

Como chegar a resultados, Thiago Mattos

2010-10-21T12:56:00.000-02:00

Alguns livros não

Deviam ser lidos.

Não sei por quê, mas

Alguns livros não

Deviam ser lidos.

Não porque sejam muito bons

Nem muito ruins

Nem muito terríveis.

Mas alguns livros não

Deviam ser lidos.

Os meus, por exemplo, não

Deviam ser lidos

E me levam a sério.

Passa um anjo do meu

Lado perguntando:

“Cadê minhas asas?”

“Não sei”

“Quer chicletes?”, e

estende uma mão em sangue.

“Não, obrigado”, respondo. “Chicletes

me dão dor de

cabeça”.

Thiago Mattos, In: "Com as pernas para fora da janela"

Aviso

2010-10-17T12:25:00.001-02:00

A saúde e a burocracia têm impedido atualização. Peço paciência.

Aperta o gatilho, doutor, Thiago Mattos

2010-09-28T12:25:00.000-03:00

Movimento piano e revólver n.º 9 – Grave.

Quando nasci, não tinha nenhuma outra criança na maternidade. Fui o único a nascer naquele dia. Até hoje, só encontrei velhos que nasceram no mesmo dia que eu. Esse foi o único fato digno de nota na minha vida. Tentei ser um alcoólatra, não consegui; tentei usar drogas, não consegui; ser um viciado, não consegui; tentei jogar, apostar em cavalos, me meter com agiotas, não consegui; tentei criar uma cena, algum fato digno de ser contado entre risos numa roda de conversa, não consegui. Tentei me matar, não consegui; não consegui tentar me matar. Tive esposa. Tenho esposa. Acho que tenho esposa. Talvez eu tenha esposa. Consegui um emprego; consegui comprar um carro e um apartamento. Alguns me elogiam. Nunca fui espancado. Nunca espanquei. Nunca tive o dedo de alguém na minha cara me chamando de incompetente fodido. Tentei humilhar, não consegui, acho que não consegui. Talvez eu tenha até conseguido. Sorrio nas ocasiões que pedem um sorriso. Sorrio até mais do que pedem as ocasiões. Sorriem de volta. Às vezes não. Geralmente sim. Toda a minha geração está se especializando em alguma coisa. Também me especializei. Toda a minha geração está financiando o apartamento, criticando a religião, entrando em livrarias procurando Kafka, Dostoievski, Nietzsche, Marx, sei lá. Sorrio. Passo a mão na cabeça de um moleque do meu lado. É filho de um colega de profissão. O moleque está de roupão. Veio da natação. Ouço o moleque, olho para o pai, ele me olha, estamos num shopping, nos encontramos por acaso, sem querer. Sorrio.

Ontem atendi de novo o Sr. Américo. É provavelmente meu melhor paciente. Sobretudo em termos financeiros. Trato dele há um ano e meio. Ele deita, começa a me falar dos sonhos. Raramente se lembra dos sonhos, diz, mas pode sempre saber que foram maus sonhos, sonhos acompanhados de uma sensação de náusea e de ranger de dentes. Apesar disso, não acorda de madrugada. Há um ano e meio ouço basicamente isso. Cruzo as pernas, olho para a janela. Uma nuvem começa a se retorcer no céu. Anoto algumas coisas. Recorro a alguns teóricos. Falo um pouco, ele ouve. Tchau para mim. Tchau para a secretária. Até semana que vem.

Ontem, de qualquer forma, foi diferente. Sofia, a secretária do, anunciou a chegada do sr. Américo. Eu terminava de ler as anotações que tinha feito durante a seção anterior com ele. Tinha anotado qualquer coisa referente a um “estado aberrante, marcado por uma constante necessidade de estar ‘alerta’, por uma permanente sensação de perseguição e por uma capacidade anormal de se manter deliberadamente concentrando numa questão, qualquer que seja ela...”

- Já vou mandar ele entrar – falei pra Sofia enquanto a cabeça dela sumia pelo vão da porta semi-aberta. Lambi o indicador e passei as páginas do caderninho até chegar à próxima página em branco. Anotei a data. Eu fazia um caderninho para cada paciente. Geralmente preenchia dois, três caderninhos por caso. Depois guardava tudo aquilo numa gaveta de aço perto da mesa, cada caderninho separado por um pedaço de papelão com o nome do paciente.

- Qualquer coisa - eu dizia pra Sofia enquanto ela passeava com os dedos pelas espirais de arame dos cadernos -, temos todo o caso do paciente guardado.

- E isso ajuda, doutor? - perguntava ela se debruçando na beirada da gaveta aberta. Eu olhava para as pernas dela, umas pernas morenas e que estavam sempre brilhando. Meus pacientes elogiavam. Nada daquelas loucuras de mandar os empregados trabalharem cheios de panos. Eu sorria. Quando ainda estava na faculdade, e depois também no mestrado, eu me masturbava pensando numa futura secretária, algumas futuras pacientes, até alguns futuros pacientes. Dependia da criatividade do dia. Foi só começar a trabalhar que a imaginação parou. Conhecia casos de psicanalistas trepando com as secretárias. Ou cardiologistas, advogados, até ginecologistas. Qualquer profissão. Conhecia casos de gente trepando com clientes. Mas foi só eu começar a trabalhar que fiquei sentadinho atrás daquela mesa olhando as pernas de Sofia e seguindo os dedos dela que vagavam de caderninho em caderninho. Ou, então, também no tempo da faculdade, eu imaginava que eu era um paciente, ia me tratar, entrava, me deparava comigo (eu era uma pessoa qualquer, e o eu que era o médico era o eu eu-mesmo)... Conversa vai, conversa vem, trepávamos. Ficava alguns minutos imaginando os movimentos dos meus próprios cabelos, as caras que eu mesmo fazia, o que eu mesmo dissesse. Há algum tempo cogitei em passar esse tipo de exercício para alguns dos meus pacientes. Talvez eu chegue a fazer isso. A maioria deles confia em mim suficientemente. A outra parte confia em tudo que lhes soe incomum e extravagante. Fariam isso, mesmo que discordassem. Quando ninguém visse. Fariam. Nenhum perigo para a sanidade. Nada. Só passar o tempo.

Saí de trás da mesa e fui até a porta. Chamei o Sr. Américo.

O velho levantou a cabeça, levantou do sofá e veio andando.

- Tudo bem? – perguntei.

- Tudo bem, tudo bem, e com você?

- Tudo bem também.

E dei uma sonora gargalhada por causa da rima. Ele me chamava de você. Eu pedia a meus pacientes que me chamassem por você. A maioria atendia.

- Pode se acomodar, sr. Américo – falei enquanto eu me espremia entre a mesa e o arquivo de aço e me sentava para terminar de organizar as anotações.

O divã ficava ligeiramente virado de costas para mim. Uma posição que eu tinha inventado: a pessoa se deitava e, se ficasse com a cabeça virada para a direita, conseguiria me ver com alguma facilidade e saberia que eu conseguia vê-la. Se olhasse pra frente ou pra esquerda, não. Eu não via a pessoa, ela não me via.

O Sr. Américo carregava uma sacolinha de supermercado. Colocou no chão, perto do divã, e deitou.

Conversa vai, conversa vem. Isso acontecia sempre. O que não acontecia era o que eu imaginava na faculdade.

Ele começou a falar mais ou menos o que eu vinha falando:

- Você sabe, doutor... – Parou por um segundo e deu um sorriso. Tinha se tocado com o “doutor”. - Tentei beber, não consegui; tentei me drogar, não consegui; tentei ser viado. Não consegui. Tentei me matar, não consegui; não consegui tentar me matar. – Deu uma risada pra si mesmo. Eu conseguia ver que a barba dele estava um pouco crescida... Um, dois dias talvez, sem fazer a barba. Um monte de pontinhos prateados perto da bochecha, descendo para o queixo, quase invadindo o lábio murcho. – Tive sempre a impressão de que a vida dos outros era mais interessante do que a minha. E provavelmente era. Nossa vida se resume a um ponto, um só. Geralmente surgido na infância e reforçado na juventude. Um ponto para onde todos os nossos atos convergem. Um ponto infinitesimal, um buraco negro que tudo suga, um navio afundando. Um ponto que decide nossos desejos, necessidades e escolhas. Nossa reação e nosso gesto. Tudo que fazemos é tentar enchê-lo. Tudo que queremos é encher esse vazio específico e primordial.

Parou então de falar. Respirava com alguma dificuldade.

Recomeçou.

- Por isso eu matei. Todos nós precisamos acordar à noite sendo sugados por um buraco concreto, por um vazio concreto. Minha era e foi sempre uma linha sem oscilação. Eu não tinha então o direito de sofrer, diziam. Comida, casa, esposa, salário. O vazio sobrava. Mas eu não sentia o vazio. Eu não podia sentir o vazio, diziam. Não tinha do que nem por que me revoltar. Mas eu precisava sentir o vazio. Não queria sentir o nada, queria sentir o vazio.

Parou de falar. Falava picotado. Isso era comum. Eu anotava.

- Quem o senhor matou? – perguntei descansando a caneta no caderninho.

- Eu queria me matar, doutor. Tentei me matar, não consegui... – falou com uma entonação que remetia ao ritmo que dera antes. – É isso. Eis aí a minha vida.

- Quem o senhor matou? – repeti.

Ele se soergueu do divã. Parecia que tinha acabado de acordar. Esticou o braço, puxou a sacolinha com a ponta do dedo. Levantou a sacola até o colo. Tirou de lá uma lata de leite em pó.

- Essa é uma das coisas mais intrigantes que alguém pode encontrar na vida – ele disse. Virou o rótulo para si. Levantou a lata até a altura dos olhos. – Leite em pó. Em pó! Veja, em pó, leite, leite em pó, , pó de leite, em pó!

Eu fiquei um tempo calado.

- Sr. Américo – falei -, eu vou repetir. Quem o senhor matou?

Ele colocou a lata de volta na sacolinha, voltou a deixar a sacolinha no chão.

- Me diga, doutor – começou ele. – Quem o senhor matou?

Anotei no caderninho isso. Levantei a cabeça. Sorri.

III

Nisso, entrou a minha secretária. Deu duas batidinhas na porta e enfiou a cabeça pra dentro.

- Aquele senhor... Ai, meu Deus, esqueci o nome dele. Ricardo! O Sr. Ricardo já tá aqui.

Tive que sorrir. Ela era doce com a cabeça enfiada ali e o joelho se insinuando pra dentro da sala. Ela começou a rir.

- Eu, hein – falou. E fechou a porta.

Bocejei e levantei de trás da mesa. Fui até o divã. Sentei do lado do Sr. Américo.

- Muito bem, meu caro – falei. – Muito bem. Sou suficientemente humano pra te ajudar num dos seus intentos.

- Sim?

- Sim.

- Qual?

- O menos perigoso e o mais fácil: o do suicídio.

O Sr. Américo olhou pra baixo. Esfregou as mãos nos joelhos. Agachou-se um pouco e puxou de novo a sacolinha. Pegou a lata de leite em pó. Ficou com o rótulo à altura dos olhos.

- Veja você, doutor, essa é a coisa mais estranha que alguém pode encontrar no mundo: leite em pó. Em pó! – Ficou estalando a língua no céu da boca e sacudindo a cabeça.

- Deixa isso, Sr. Américo, deixa isso, deixa isso! – Peguei a lata de leite em pó e joguei dentro da sacolinha. – Então, o que me diz?

Ele ficou um tempo em silêncio.

- Eu não sei. Veja bem: você só quer provar pra esses psicanalistas filhos da puta que um homem comum pode do nada meter uma bala na cabeça, não é isso?

Levantei as sobrancelhas como quem dissesse “não sei, talvez, etc...”

- É possível, eu não sei. Ora, ora, ora! – comecei a balançar a cabeça negativamente. – O que que eu tô dizendo? É claro que não é isso. Tudo o que eu quero é exercer minha profissão, minha função na sociedade: curar o indivíduo. Curar o indivíduo de alma atormentada. Convenhamos, essa é talvez a mais definitiva das curas. Pelo menos se não nos perguntarmos muito sobre o que acontece depois. Não só isso. Veja bem, Sr. Américo: quero também demonstrar minha humanidade intacta, apesar da posição fria que ocupo, dando a um atormentado o prazer de ver um desejo sempre fracassado realizado.

- Os homens mais pessimistas são, em geral, os homens mais apegados à vida – ele disse.

Um avião passou por cima do prédio. As vidraças tremeram. A sombra das asas cruzou o prédio da frente.

- E por que não outra coisa? – ele perguntou.

- Que outra coisa?

- Satisfazer um outro tipo de desejo.

Ele deu uma risadinha. Pegou a lata de leite em pó. Ficou passando o indicador em volta da beirada da tampa. Apontou com a cabeça em direção à porta. Fiquei um momento olhando pra a porta. Franzi o cenho. Não compreendia.

- Ah, ah! – falei de repente. Sorri. – Ora, Sr. Américo! Ha, ha, ha! agora entendi. – Aquilo tinha me deixado mesmo muito puto. De repente percebi o quanto Sofia era vulnerável e, mais ainda, livre. Mas sorri. – Pensa, Sr. Américo: o que eu poderia fazer para que você chegasse a seus, digamos, objetivos mais prementes? Nada. Nada posso fazer. Mas para atingir esses objetivos que te ofereci, posso fazer tudo. Eu e qualquer outro homem. Qualquer outro homem, isso é muito importante, Sr. Américo: é preciso ser suficientemente humano.

O velho ficou na dúvida. Abriu um pouco a boca. Um buraco preto. A borda era pele solta, pele frouxa, pele descascando. E, um pouco acima, toda aquela barba de dois dias, todos aqueles fiapos minúsculos e endurecidos, prateados, curtinhos, descendo até o queixo.

- Sr. Américo, me diga: quantos anos o senhor tem?

Balbuciou alguma coisa, sem fechar a boca. A mão que antes usava em cima da tampa da lata de leite em pó, enquanto me falava das intenções com a minha secretária, agora ele a usava para ficar com um gesto perdido no ar, um gesto que caiu com a mesma hesitação com que parou de balbuciar. Levantei de repente.

- Vamos ver na sua ficha... – falei enquanto andava até minha mesa.

Puxei a gaveta de aço, sentei no banquinho em que Sofia se sentava para se distrair com os caderninhos. Fui murmurando os nomes enquanto passava as fichas com a ponta do dedo.

- ...aqui! Sr. Américo, sua ficha... – Levantei, fui pra trás da mesa. Eu continuava de cabeça baixa, olhando a ficha. Ouvi o som da sacolinha do Sr. Américo. Levantei a cabeça. – Sr. Américo, essa lata de leite em pó de novo... – Mas parei no meio. No meio da sala, em pé, ele me apontava um revólver. A sacolinha estava debaixo do outro braço, agarrada entre o braço e as vértebras. A lata de leite em pó quase tombava pra fora. Olhei para a porta. Ele acompanhou meus olhos. Ameacei mexer uma perna. – Sr. Américo – falei enquanto começava a esboçar um passo para o lado -, que porra é essa, Sr. Américo?

Consegui dar o primeiro passo, comecei a dar o segundo. Fiquei entre a quina da mesa e a gaveta de aço aberta.

- Ei! – gritou ele. – Pára, pára, pára!

Começou a tremer. Não sei por quê, mas ver o Sr. Américo agitado e fazendo força pra não tremer me fez dar outro passo. Ele armou a arma.

- Sr. Américo, Sr. Américo, por favor... O que é isso, Sr. Américo? Calma, Sr. Américo...

Ele tremia. Usou a outra mão pra segurar o revólver. A sacolinha com o leite em pó caiu, a lata abriu, o leite em pó se esparramou no chão. Senti o cheiro forte do leite em pó, quase podia sentir o gosto grosso na minha boca, o pó se acumulando no céu da boca, uma papa dura se formando lá em cima.

- Sr. Américo, por favor, Sr. Américo... – eu ia dizendo e andando até ele. Ele tremia, tremia, só sabia tremer. Olhou para o chão, olhou para a nuvem amarelada de leite em pó no tapete. Abriu mais a boca, de novo a boca aberta como um buraco negro, as bordas murchas e ressecadas. O velho parecia que não tinha saliva. Eu estava há, sei lá, um metro dele. Estiquei um braço. – Sr. Américo, por favor, Sr. Américo... A arma, a arma... – Fui chegando a mão até o cano. Ele tremia, eu quase não sabia se ia conseguir encostar no cano sem errar, de tanto que ele tremia. – Sr. Américo, calma, Sr. Américo... – Botei a mão no cano, depois levantei o outro braço, já bem mais rápido, e segurei do outro lado. Logo eu estava com os dedos indo por cima do tambor e pela coronha. Ele me olhou com o rabo do olho. Olhava agora de novo para o chão, a boca meio aberta, os olhos arregalando. Largou a arma e se agachou. Ficou de cócoras. Pegou a lata de leite em pó, começou a juntar uns punhados do pó no chão e a devolver para a lata. Estava desesperado. Murmurava alguma coisa, com uma voz muito fina e cheia de soluços. Pegou a tampa de alumínio, encaixou na boca da lata.

- Me venderam uma lata já aberta... – disse ele. – Uma lata já aberta... – dizia ele.

Pegou a sacolinha, que estava perto do pé, e guardou a lata. O plástico preto estava todo embaçado, tinha pó por cima dele, pó entre as dobras do plásticos. Ele apoiou uma mão no joelho e se levantou.

- Seu velho filho da puta! – comecei a berrar quando ele ficou na mesma altura que eu. Segurei a gola dele. – Você quis me matar, seu filho da puta! Velho filho da puta! – Ele sacudia a cabeça como se dissesse “não”, a boca aberta, aquele buraco indefinível balançando por causa da pele frouxa. Eu sacudia o velho pela gola, ele tentava murmurar alguma coisa, saía uma voz estranha, parecia uma bolha sonora, uma porcaria balbuciada. – Eu vou te furar a cabeça! – eu berrava. – Vou te furar, estourar teu cérebro, teu crânio, tua mente, velho filho da puta!

Então ele largou a sacolinha. Ouvi a lata caindo no tapete e a tampa de alumínio rolando pela tábua corrida. Oscilou até tombar, ficou dando voltas até repousar de vez. Fiquei calado. A boca dele tremia, o pescoço também. Não gritava. Gemia pra dentro, o papo tremendo, as bochechas tremendo, os olhos esbranquiçados enchendo d’água. Então, percebendo que eu já não fazia tanta força na gola, juntou as duas mãos, encostou aquelas duas mãos unidas no meu peito.

- Por favor, doutor, por favor, doutor – ia dizendo enquanto descia as mãos em mim e se ajoelhava. – Não, doutor, não... Doutor, não... Não me mata doutor...

Ficou ajoelhado e com as duas mãos unidas perto do meu pau. Olhei a arma de perfil. Encostei o cano frio na minha boca fechada. Meu pau começava a ficar duro. Olhei para a cabeça do velho inclinada. Ele olhou pra mim. Abri a boca, enfiei o cano lá dentro.

Ele desviou os olhos dos meus, ficou de cabeça baixa olhando para os meus pés. Tirei o revólver da minha boca, o cano babado, fui descendo o revólver, apontei para a cabeça do velho. Ele olhou para mim, ele estava paralisado. Os ombros tremiam, a cabeça tremia, a voz tremia, as bolsas murchas debaixo dos olhos, as mãos em cima do meu pau tremiam. Parei. Subi de volta com o cano. A mão do velho parou de tremer. Ele fungava. Apontei o cano do revólver para a minha cabeça. Ficou o cano frio na minha têmpora. Arregalou aqueles olhos cheios d’água, voltou a balançar a cabeça como se dissesse “não”. Aí – parou. Estava calmo de repente. Parecia até que me desafiava. Apertei a boca.

- O senhor... – ouvi minha secretária dizer enquanto batia na porta e a abria sem esperar resposta. Abaixei a arma rápido. Cheguei pra trás, tentando me desvencilhar das mãos do velho. Fiquei um pouco curvado, olhando para a porta e tentando esconder a arma atrás de uma perna. – O senhor... – repetiu. – O que tá aqui fora esperando... O Sr. Ricardo... Ele quer saber se ele pode voltar mais tarde, porque tem que ir ao banco agora... – Fez uma cara de quem buscasse de novo meu sorriso cheio de cumplicidade, como se fôssemos amigos, íntimos, sei lá.

- Ah, sim, sim – falei. – Aconteceu um acidente aqui... Tamos tentando limpar – falei.

- Deixa, por favor, deixa, eu limpo isso – disse ela olhando para o chão e entrando na sala. Veio andando, uma mão segurava os cabelos para que não caíssem na cara enquanto andava olhando pra baixo. Ficou do meu lado. Parecia que ela pisava em alguma coisa nojenta. Colocou a mão no meu braço. – Eu já volto, vou pegar um pano no banheiro. – Foi andando de volta do mesmo jeito, e saiu.

O velho, ainda ajoelhado, fingia que juntava o pó com a mão. Formou aqueles punhados, foi devolvendo tudo pra dentro da lata. Olhei pra ele, achei que talvez ele olhasse pra mim. Mas não olhou. Foi engatinhando até a tampa da lata ali perto, voltou, tampou a lata. Levantou e, sacudindo a sacolinha, guardou a lata.

- Bom, doutor – ele disse -, perdemos a noção da hora hoje. – Começou a se dirigir pra porta enquanto dava umas batidinhas na sacola. Andava também olhando ao mesmo tempo pro chão, como se ali estivesse derramado sangue, merda, vidro, alguma coisa nojenta ou perigosa. – Até quinta – ele disse da porta.

- Até quinta – respondi.

E já via entrando de novo na sala a minha secretária. Dobrava um pano de chão encardido. Levantou os olhos pra mim. Ajoelhou pra começar a limpar. Sorri. Acho que não deu tempo pra ela ver que eu sorria.

Thiago Mattos, In: "Sinfonia de uma comunhão"

Entrevista de Umberto Eco (trechos)

2010-09-23T12:39:00.002-03:00

[...] A lista não destrói a cultura; cria-a. Para onde quer que olhe, na história da cultura, há-de encontrar listas.[...] No "Ulisses", James Joyce descreve o modo como o seu protagonista, Leopold Bloom, abre as gavetas e tudo o que nelas encontra. Eu considero isso uma lista literária, e ela diz muito sobre Bloom. Ou então tomemos Homero, por exemplo. Na "Ilíada", ele tenta dar a noção do tamanho do exército grego. De início, recorre a comparações: "Tal como um grande incêndio de floresta, rugindo no topo de uma montanha, se avista ao longe, assim também, ao marcharem, o brilho das armaduras iluminava o firmamento". Mas não fica satisfeito. Não consegue encontrar uma boa metáfora e, por isso, pede às musas que o ajudem. Então tem a ideia de enumerar muitos, muitos generais e os seus navios. [...] No princípio, pensamos que uma lista é uma coisa primitiva e típica das culturas mais antigas, que não tinham uma concepção exacta do universo e que, portanto, estavam limitadas a enumerar as características a que conseguiam dar nome. Contudo, na história da cultura, as listas continuaram a prevalecer. Não são de modo algum uma mera expressão das culturas primitivas. Na Idade Média já havia uma imagem muito clara do universo e também havia listas. Uma nova mundividência baseada na astronomia dominou a Renascença e a época do Barroco e as listas continuaram a ser usadas. Também na era pós- -moderna as listas têm um papel importantíssimo . Têm uma magia irresistível. [...] A obra de Homero toca repetidamente no topos do inexprimível. As pessoas fazem sempre isso. Sempre sentimos fascínio pelo espaço infinito, pela interminável série de estrelas e de galáxias. Como se sente uma pessoa quando olha para o céu? Pensa que não tem línguas suficientes que descrevam o que vê. Mesmo assim, as pessoas nunca deixaram de descrever o céu, recorrendo ao simples expediente de enumerarem o que vêem. Com os amantes passa-se o mesmo. Sentem uma deficiência na linguagem, uma falta de palavras que exprimam os seus sentimentos. E será que alguma vez os amantes desistem de o tentar fazer? Fazem listas: os teus olhos são tão belos, a tua boca também, e o teu colo... É possível ser muito pormenorizado. [...] Nós temos um limite, um limite muito desanimador e humilhante: a morte. Por isso gostamos de tudo o que para nós não tem limites e que, portanto, não tem fim. É uma fuga que nos distrai de pensar na morte. Gostamos de listas porque não queremos morrer. [...]

Umberto Eco em entrevista para iOnline
http://www.ionline.pt/conteudo/36209-umberto-eco-o-google-e-uma-tragedia-os-jovens

(sem título), Thiago Mattos

2010-09-21T07:51:00.001-03:00

Ter nome é morrer.

Nomear é imaginar viver.

Há dentro da dor outra dor.

Há atrás do sol

sombra.

Há antes da gosma

doçura, calda quente que vai amornando os olhos.

Depois do sangue,

a água

o mármore avermelhado,

o pano (manchado)

de molho no balde.

Thiago Mattos, In: "Os dias que se movem"

Germina Literatura

2010-09-16T22:14:00.003-03:00

Poemas publicados hoje na edição de setembro da Germina:

http://www.germinaliteratura.com.br/2010/thiago_mattos.htm

Fraternos agradecimentos às editoras.

(sem título), Thiago Mattos

2010-09-14T21:21:00.001-03:00

Horríveis tuas mãos cortadas, Carlos.

Cantei tuas pernas percorridas, teus cacos, teus olhos partidos,

tuas lágrimas que caem cantando

e se abrem batendo contra a ponta do sapato empoeirado.

Uma mancha – é tudo uma mancha.

O mundo e teu coração.

A morte e a lembrança da irremediável solidão.

Thiago Mattos, In: "Os dias que se movem"

Eu, que tenho medo de aranhas, Thiago Mattos

2010-09-10T08:19:00.004-03:00

Movimento para grama úmida e poeira – Lento.

Meu cachorro pegou um pedaço de papelão e eu corri atrás dele. Não tinha um porquê, eu não sabia nem porque eu fazia isso nem porque ele fazia aquilo. Já tinha algum tempo que eu tinha adotado um modo de vida que consistia, brevemente, em não me opor ao que os outros fizessem. Um papelão não fazia mal. Correr atrás de um cachorro não fazia mal. Principalmente se você achasse que ele era teu cachorro. Qualquer outra pessoa que eu visse correndo atrás de um cachorro porque ele tinha pego um papelão... bom, isso ia me encher de raiva bruta. Por que as coisas não podem simplesmente nos rodear sem que nos oponhamos a elas? Aí isso em si já anularia o modo de vida que eu tinha adotado, ainda que o pensamento fosse de acordo com ele e ainda que eu só ficasse sentado, sem me opor em atos.

Eu estava deitado, ele apareceu com um pedaço de papelão na boca, corri e ele correu, ele olhava pra trás com o papelão pendurado na boca, parecia que sorria, mas não sorria, porque os cachorros não sorriem, o papelão mole, manchas escuras de saliva, pedaços de papelão caindo pelo caminho, uma textura mais clara e ondulada saindo à mostra nos rasgos.

Ele correu para um morro perto da casa, um amontoado de árvores e mato rasteiro. Segui pelo canto do muro. Não passava muito carro na rua àquela hora. Estava certo de que já não o pegaria. Mas continuei. Ele ficou parado. Quando cheguei perto, levantei a mão pra lhe dar um tapa, mas ele correu e foi mais pra cima. Ficou no meio de umas árvores, com o papelão destroçado na boca, me olhando. Comecei a subir. Já não queria correr, queria só voltar e me deitar. Mas era preciso manter a pose austera, alguma dignidade, por orgulho ou por momento. E o momento me levou a, de súbito, sair correndo como louco. Meu cachorro começou a saltar. Correu pra baixo saltando. Chegou perto de mim e zapt! dei-lhe uma palmada nas costas! Fez um estalo! Ele fechou os olhos, soltou o papelão úmido perto do meu pé e fugiu de volta pra cima. Não gritou. Não fez nada. Só voltou pra lá.

Me arrependi, mas sempre me arrependo de tudo. Às vezes penso que é uma forma de, como o tempo, não sofrer de arrependimento.

Desci e fui me deitar. Ele, que sempre vinha deitar encostados aos meus pés, não apareceu. Dei 10 minutos, fui de volta para a rua, subi um pedaço pequeno do morro. Deitado debaixo de uma árvore, ele olhava para a paisagem, a boca aberta, a língua pra fora. Quando me viu, fechou a boca. Me enchi de satisfação. Era medo o que ele tinha, medo e muda submissão. Eu podia abrir os olhos e ele teria medo. Eu podia me abaixar e acariciá-lo e ele se sentiria agradecido por eu não lhe dar um tapa. Tinha pena, mas a cara dele de acuado me deixava com alguma outra coisa saindo pelos olhos. Cheguei perto dele, abaixei a cabeça, arregalei os olhos, fiz força pra que eles ficassem vermelhos; pus o queixo pra frente e abri os braços. Esbarrei com o antebraço numa árvore; senti uma coisa fina, ouvi um barulho estalado, como se fosse uma folha seca amassando; olhei e, no tronco, estava uma esperança. Verde, grossa, gorda, uma carapaça brilhante que parecia couro verde.

Corri esfregando os braços.

O horror me subia pelas pernas como se eu estivesse me mijando ao contrário. Uma nuvem de esperanças viria pra cima de mim, tomaria minha blusa, se embolaria nos meus cabelos. E tirar a blusa seria o mesmo que colocar as esperanças em cima da minha pele. Tudo o que eu queria, eu, que tenho medo de aranhas, era que uma aranha surgisse e, como se só a sua presença já fosse uma salvação, comesse a esperança, uma mancha escura e raiada fazendo sumir um traço verde.

Thiago Mattos, In: "Sinfonia de uma comunhão"

da morte. odes mínimas (seleção de poemas), Hilda Hilst

2010-09-08T22:14:00.001-03:00

Alguns poemas selecionados de Hilda Hilst

Do livro "da morte. odes mínimas"

1980

http://www.scribd.com/doc/37131319/Hilda-Hilst-da-morte-odes-minimas-selecao

O nascimento, Thiago Mattos

2010-09-08T11:19:00.002-03:00

Na maternidade da

Santa casa,

Meu menino,

Morreram vinte bebês:

Paco, Sofia, Santiago, Maria, Miguel, Ramón, Nancy, Mr. Walker, papai, mamãe...

Canta tua saudade:

É tarde.

Não há mais do que

Fechar a vida.

Teu corredor

aberto em pânico

(vinte portas de vinte apartamentos)

as praças explodidas,

os ônibus à beira mar,

os motoristas de táxi dirigindo

em cima de pontes

de 5 cm de largura

e nunca pensam:

suicídio.

E os prédios de laboratórios, escritórios, salas,

Olás,

Combinações – que será?

Que será do sol

Na pupila e do sol no casaco

E da lua fria no ouvido?

Faz frio.

É frio, é patético, é mudo, é olhos,

É dente enferrujado, é estampilho –

Mas é o caminhão trazendo os 20 bebês

Apodrecidos.

O gargalo dos destilados, as listas de doação, as agulhas

Do teu parto,

As escadarias de quando morreres

E te levarem por corredores

E haver porta que leve ao velório.

Então eu me calo e te peço:

Acode.

Ajuda.

Ainda que a voz seja

Oca

E a

Verdade

Repugnante:

Ajuda

Ainda que eu te peça

Ajuda

E te interrogue

Ajuda

Te rompa o ouvido

Ajuda

Te corrompa

Ajuda

E fique o sangue nas paredes

Ajuda

Ajuda te peço: acode.

Para que seja sangue nos lençóis.

Sol em todas as bocas.

Sal na terra sem fendas.

Cemitério na minha carne.

Memória nos meus dias.

Angústia dos meus tempos.

Saudade do que se conhecerá.

O que vives e conheces

E não vivo ou conheço.

Cemitério de hemácias

- no meu fígado

Por ti:

Amém.

Thiago Mattos, In: "A poesia é um canhão com buraco dos dois lados"

Ocultação, Thiago Mattos

2010-09-04T07:59:00.003-03:00

Que fiz eu da

Vida?

Construí casas. Várias

Delas. E destruí casas.

Várias delas.

Eu tive essa coisa estranha e maníaca

De não acreditar em mim

Tampouco nos outros.

A velha miséria humana

A velha desembarcação

Sem lugar para desembarcar.

O táxi pergunta:

“Pra onde quer ir?”

E você sabe o resto.

Thiago Mattos, In: "Com as pernas para fora da janela"

Meio tom

2010-09-01T21:45:00.006-03:00

Poemas publicados hoje no Meio Tom:

http://www.meiotom.art.br/thiagomattospo.htm
http://www.meiotom.art.br/thiagomattos1p.htm

Fraternos agradecimentos ao Flávio Viegas Amoreira e ao Carlos Pessoa Rosa.

o

Não tenha cuidado, Thiago Mattos

2010-08-30T17:06:00.001-03:00

Não encontrei

Amor

Encontrei

Indisposição

Indisposição para amar

Indisposição para machucar

Indisposição para cicatrizar.

Papai, mamãe

- fiz as malas

- refiz as malas

- nunca parti

- sempre parti.

Meu coração é um círculo.

Minha mão, uma sinfonia.

A vida é um cuidado.

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

A Lorca, Thiago Mattos

2010-08-29T20:16:00.001-03:00

Não devias ter medo das

Salamandras mortas.

As unhas te estupram,

Te ferem

E trazem carne aos touros.

Majestosamente te gozam,

Majestosamente te estraçalham os ombros já corroídos pelo sal.

As cítaras também não te

Acusam contra esferas de limão

E vidros de mariposas.

Os olhos é que não se cansam

(Jamais se cansam)

E fitam a lua.

Mãos incrédulas anunciam o retorno.

Peca vita di nostra gente,

Peca la vita di nostro amore.

Il sogno, bambino... Il sogno!

O outono de sangue traz

Azuis orvalhos sobre o amante de pó:

A mulher que dança

Dança o tambor, não dança o

Sangue.

Thiago Mattos, In: "A parede e o sangue dela"

Alguns poemas de Kaváfis

2010-08-29T20:10:00.000-03:00

Alguns poemas selecionados de Kaváfis

Do livro "Poemas de K. Kaváfis"

Trad.: Ísis Borges da Fonseca

Editora Odysseus

2006

http://www.scribd.com/doc/36595050

Gangorra, Thiago Mattos

2010-08-29T17:31:00.000-03:00

E uma chama corruptível

Meu Deus - as chamas corruptíveis.

Tão agônica quanto o ladrar agônico

de um cão

que,

no quintal,

tenta comer uma placa solta de cimento.

O cimento que fez SP

estrada

para lá

para cá.

Thiago Mattos, In: "Os dias que se movem"

(sem título), Thiago Mattos

2010-08-28T17:40:00.002-03:00

Amanhã é dia sem

Data.

Papai, mamãe, padrinhos: estou aqui.

Olhem a cadeira

Vazia, a cama sem lençol,

O livro sem leitor,

O cinema sem tela.

Na verdade

É assim

É assim.

Thiago Mattos, In: "A poesia é um canhão com buraco dos dois lados"

Bons são aqueles que te dão uma cacetada na cabeça e demora a sarar, Thiago Mattos

2010-08-26T14:33:00.001-03:00

Infiel à infidelidade dos homens

Tento sobreviver.

Chove

E melhor seria se chovesse mais

Relampeja

Um raio corta meu olho direito como

Se não fosse um raio, mas um fotograma dele

Pensei num poema belíssimo

Veio aquilo que digo: nada.

Peguei a máquina, peguei papel, pus papel,

Tive que rodar a fita

Quando dei por mim estava agindo

Quando dei por mim estava sujando o dedo de tinta

Não estava escrevendo.

Os Desejos da Saudade e da Glória.

Três mulheres que brigam pelos meus olhos

Pelo meu país.

Oh, tempo de tão pouco tempo

Ocupação de tanta desprezível ocupação

Quero sondar o rabo de um cachorro como se sondasse o presidente e o enigma do

Universo

Enviar uma correspondência como se desse à humanidade

Mais babaquice com que se ocupar

Sobretudo os que se dispõem a estudar

A vida dos outros homens

Sondando os homens como se sondasse o rabo de um cachorro, o presidente e o enigma do

Universo

Etc é minha mãe, etc é meu pai

É minha prece de dúvida

É minha vodka

É minha puta

Etc! digamos

E diremos sempre

Etc

Até nos darmos conta de que

É pouco

A vontade é pouca.

Chove.

Mas ainda chove pouco.

Todas as senhoras andando entre prateleiras de supermercado

É pouco

Todos os caixas do mundo registrando o pacote de leite em pó

É pouco

Todas as mães cruzando as pernas para evitar o estupro

É pouco

Todas as mães fechando o caixão da criança

É pouco

Todos os Estados e todos os discursos e todos os relatos e todas as notícias e todas

As tabelas e todas as medidas

É pouco

E todas as comunidades alternativas e as revoluções e os encontros de revolta

É pouco

Comiseração e macarrão enlatado

É pouco

Pena e um garçom catando cacos do prato quebrado

A moça com a cabeça apoiada no peitoril da janela

As uvas passas em cima da mesa

As vozes e as memórias e os elevadores dos dentistas e os cabelos molhados

E minha mãe me dando a mão

E meu pai me dando a mão

É pouco é pouco é pouco é muito muito muito pouco.

Thiago Mattos, In: Com as pernas para fora da janela

Paisagem do décimo nono ano

2010-08-26T14:26:00.002-03:00

Estamos com pressa

Estamos sem tempo

Estamos com pena

Estamos sem fome

Estamos com medo.

Somos nós que esperamos na fila dos restaurantes.

Somos nós que alugamos apartamento com contrato de dois anos

Fiador

Locatário

Mais condomínio, luz, telefone, gás.

Somos nós que dizemos

Eu te amo.

(Estamos sozinhos.

A noite está com todos.

Mas nós não estamos com a noite.)

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

Declaração de amor (descendo), Thiago Mattos

2010-08-25T12:57:00.001-03:00

Você é tão bonita

Quanto um livro novo

Mas você não é tão bonita

Quanto uma galinha degolada.

Thiago Mattos, In: "A poesia é um canhão com buraco dos dois lados"

Documento1.doc, Thiago Mattos

2010-08-24T18:12:00.001-03:00

Não me apeguei a nenhuma escola.

Não me apeguei a nenhuma cidade.

Não me apeguei a nenhum poema.

Não me apeguei a mim mesmo.

Me apeguei à tua barba.

Agora te dou embrulhado em papel de açougue

A parte viva do meu coração morto.

Quinze quilos de fígado carcomido.

Treze maços de cigarro na lata do lixo.

Uma náusea sempre escalando a garganta seca.

Um cérebro azul com líquido verde vivo entrando até matar o vermelho pouco.

As pessoas

Quem são as pessoas?

As pessoas juntam as mãos e dizem

Estuda

Trabalha

Cuidado.

Digo:

Não.

Cuidado é tratar o vento como se fosse brisa enjaulada.

Onde está tua barba que cerrava portas?

Apeguei-me à tua barba.

Revoltei punhos.

Dizem-me: louco.

Digo:

Não.

Enquanto eu tiver tua estrada

Teu nome como um sopro de sangue ficando

Tua voz de leite amanhecido

Eu vou ter a profissão de não ter profissão senão a profissão de fé

De repetir no vento o que é daqui e fica aqui e vento não leva estrada não leva

Pêndulo de relógio não leva psicanálise não leva:

Eu te amo.

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

Isto, Thiago Mattos

2010-08-24T18:09:00.001-03:00

Um dos grandes problemas no qual me vi submerso – é eu não ser capaz de fatos, só de sensações. Meu marido me pede: conta como foi você com sua mãe, como foi falar com ela (que não queria mais dar comida para os peixinhos do aquário); conta.

E eu, meio olhando a resolução de lado e a hesitação de frente, falava com os olhos: confusão. Não sei explicar por fatos a razão de eu ser isto. Não sei explicar por fatos o que aconteceu, como aconteceu, que relação teve com o espaço ou com o tempo. Tampouco por esquemas psicológicos. Tenho sensações, guardo-as, remexo-as, envolvo-as com minhas carnes poucas. É tudo.

Por que você odeia seu avô?

Não sei. Só tenho a sensação de odiá-lo.

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

Declaração. Thiago Mattos

2010-08-20T15:53:00.001-03:00

Morremos sempre,

Seremos sempre mortos.

A dor que nos oprime

Rói-nos, mata-nos (meticulosamente).

Meticulosamente nos estupra

- E não é maior que o dia.

Seremos sempre grandes,

Seremos sempre mortos.

E misteriosamente não saberemos a verdade.

Misteriosamente o remorso

Será nossa companhia. E nosso segredo será nosso medo.

Morramos, que o sol não nos

É mais belo que uma puta entreaberta,

Que uma lua traspassada.

Terias fome, terias melhores gozos.

Gritas um nome fosco e mudo.

Ninguém ouve. Ninguém escuta.

Ninguém ouves. Ninguém escutas.

Me chama.

Eu vou até você.

Eu vou ficar do teu lado

Dando marretadas em muros cheios de sangue

Eu vou ficar do teu lado

Deitado debaixo de muros

Eu vou ficar me transformando em parede

Eu vou ficar em casa contando as nuvens do céu

Eu vou ficar

Correndo em estradas cheias de pó

Eu vou

Ficar aqui

Até você desistir.

Thiago Mattos, In: "A parede e o sangue dela"

Carta de Paco Bernardo a Michel Bouillet

2010-08-20T15:51:00.001-03:00

Meu caro Michel:

Lisboa deve ser a cidade mais solitária do mundo, eu pensei assim que arrumei um quarto no centro e fiquei dois dias caminhando (aliás, me lembre: devo te mandar algumas fotografias que fiz em Lisboa e na Catalunha o quanto antes; talvez você arrume alguém que compre ou pelo menos alguém que as queira ver). Eu devia (eu tinha praticamente obrigação de) me sentir em casa aqui. Mas você não se sente em casa quando você não se sente consigo mesmo.

De qualquer forma... Devo passar um tempo aqui. Você me conhece: não posso ficar por aí vagando implorando por um milésimo de uma folha de um jornal qualquer... Devemos continuar. Isto é a ordem da vida: não se perguntar muito e ir indo. É claro que é um conformismo. Eu devia falar mais sobre isso, mas não quero tomar teu tempo e não posso ocupar muito do meu tempo. Mês passado pude rever alguns poemas da juventude. São os poemas do A parede e o sangue dela. Ah, Michel, você não vai gostar do que eu fiz, mas de alguma maneira eu tinha que me livrar desses malditos poemas a qualquer custo: juntei todos no conjunto inicial que chamei de A parede e o sangue dela e dei caso encerrado. Não pretendo lê-los nunca mais. Eles têm alguma coisa de original e de incômodo, mas ao mesmo têm também uma coisa que me irrita, me dá náuseas, vontade de me esconder e botar fogo nas minhas próprias mãos. São todos muito semelhantes, falam basicamente da mesma coisa, usam praticamente o mesmo vocabulário. Sabe-se lá deus como, mas na época escrevi centenas desses poemas. Agora eles parecem distantes. Distantes e feios. Mas com um quê de estouro e, de vez em quando, de uma certa beleza. Organizei também alguns outros poemas. Deus, como são bem mais profundos e bonitos! Mas não seria justo, também, negar A parede e o sangue dela. Talvez se viesse um cara e dissesse: cara, você é um puta poeta, esses poemas são uma verdadeira revolução etc. - então talvez eu os aceitasse com menos incômodo. A dúvida, Michel, é isso o que sempre me mata: ter que escolher, entre inúmeras possibilidades, uma possibilidade. E escolher a possibilidade de não escolher nenhuma, ou de tentar escolher todas, já é também uma escolha! Não haverá, Michel, uma forma de simplesmente não escolher? De “não escolher” não ser já uma escolha e um posicionamento e um dar a cara aos tabefes que fatalmente virão? Já conversamos sobre isso e repito: me deixo levar pelas pessoas permanentemente, e isso prova que não sei, então, lidar com críticas. Ao mesmo tempo, contudo, delas duvido invariavelmente.

É o caso de se perguntar: em que se acredita?

Devo arrumar um jeito de te entregar essa, digamos, "decisão final" quanto ao A parede e o sangue dela. Deram umas 500 e tantas páginas. Nenhum ser em sã consciência organizaria hoje um livro de poesia com tantas páginas. Mas é essa uma certa vantagem de não se conseguir publicar nunca: podemos criar o que nos der na cabeça. Fiz inclusive um livro que não tem uma só página, e que surgiu graças ao último poema do A parede e o sangue dela. Quem tiver sensibilidade e alguma intuição, compreenderá. Os demais cairão na ironia e no comentário bobo e decisivo. Assim fazem sempre. Que posso então eu (eu!) fazer? Criar, Michel, criar. Está feito.

Sim, também não posso ser assim tão rígido comigo mesmo. São bons poemas, muitos deles. Algumas imagens que realmente me parecem novas, nunca li nada semelhante... Umas cenas, uns ritmos, umas quebras de ritmo e fluxo... Mas me incomodam. Pude perceber, olhando para o José de qualquer coisa e para o A parede e o sangue dela, que são filhos do mesmo útero, dedos da mesma mão, dividem casa e comida e vão ao cinema. Quanta neurose eles abrigam! Uma obsessão assassina, medonha, que ainda carrego mas vou administrando conforme me é interessante. Cabeça. Passando pelas genitálias, pelo estômago, pelos intestinos...

Costumamos ser o que dizemos não querer ser.

O importante parece ser não depositar muito de si mesmo, por muito tempo, num só estilo, num só ponto, numa só... coisa. Mas também não se machucar muito se exigindo uma voz diferente da que tinha ontem... Enfim. Coisas assim. Muita coisa ainda pulsa, retorna, vai, regressa, volta sempre. Esse é o fim das coisas: não quando vão, mas quando não voltam.

Do teu,

Paco Bernardo

Resquício de combate, Thiago Mattos

2010-08-18T07:51:00.001-03:00

Resido na guerra.

Meu resquício é a guerra.

Considerei a possibilidade de me mudar.

Me mudei.

Fiz casa e família. Na guerra ganhei

O fogo e armei a fuzilaria de comemoração e saudade.

Volto sem pão. Volto sem casaco.

Vi trezentos homens que se lançavam contra as águas

Pediam a uma pedra o perdão.

Vi trezentos homens que se armavam contra um inseto de ferro

De quinze metros.

Trezentos grãos de trigo vezes trezentos homens de boca aberta

E mão no paletó do sujeito que me olha e me combate e me saúda.

Queria ter um terno e uma câmera fotográfica.

Queria ter um intento e um sucesso que me dissesse:

“Hey, baby, it’s gonna be for you

and just just just for YOU”.

Enquanto isso vou indo.

Pensamos que era no final que ouviríamos

A música de

game over. Ouvimos

dizer que

precisavam de vendedores de canal a cabo e

de estagiários dispostos a cursar faculdade e

adquirir experiência e aprender outra língua. Por

preguiça

não me dispus ao serviço.

Outros o fizeram – e melhor

Ou pior

Não importa:

Não me diz respeito o vôo da coruja ou do avião.

Estou no mundo e sou tanto quanto o mundo.

O tédio – aos

Domingos e depois de nascer.

Thiago Mattos, In: "Com as pernas para fora da janela"

Eles também pagaram pelo quilo de feijão, Thiago Mattos

2010-08-18T07:46:00.001-03:00

Galileu dizendo para os inquisidores:

“A Terra não se move” mas dizendo para si:

“No entanto, ela se move”

Shakespeare cortando um pedaço de alcatra

Atrás do balcão. Henry Miller cadastrando

Livros mudos em fichas de biblioteca.

Fante calculando o troco.

Van Gogh se suicidando num campo vazio de centeio.

É meio dia lá fora e isso não importa nem um pouco.

Nietzsche abraçando um burro ou pedindo dez cópias:

“Quando puderem”.

Brecht dirigindo uma ambulância anônima na terra escura.

Fernando Pessoa dando o nome na entrada do hospital.

Bukowski ouvindo

não

E tantos de tantos desconhecidos que não cheguei a conhecer,

Saber o nome ou a falta ou a presença ou a cor dos cabelos, das unhas, da tristeza

Dos olhos deformados.

Você também, Paco, pode pedir um conhaque e

Arrumar um trabalho pra pagar o conhaque.

Lá fora anoitece e isso até importa.

Thiago Mattos, In: "Com as pernas para fora da janela"

(Parêntese)

2010-08-17T10:46:00.000-03:00

...e um agradecimento em especial à Gerana Damulakis (que por aqui tem andado) pelos comentários e sugestões...

Aristóteles, morra!, Thiago Mattos

2010-08-15T12:07:00.002-03:00

O pênis é considerado o principal órgão do aparelho sexual masculino, sendo formado por dois tipos de tecidos: dois corpos cavernosos e um corpo esponjoso. Na extremidade do pênis encontra-se a glande. Com a manipulação da pele que a envolve, o prepúcio, acompanhado de estímulo erótico, ocorre a inundação dos corpos cavernosos e esponjosos com sangue. O prepúcio deve ser puxado e higienizado a fim de se retirar dele o esmegma.
A vagina é um canal de 8 a 10 cm de comprimento, de paredes elásticas, que liga o colo do útero aos genitais externos. Contém de cada lado de sua abertura, porém internamente, duas glândulas denominadas glândulas de Bartholin, que secretam um muco lubrificante. A entrada da vagina é protegida por uma membrana circular, o hímen. Geralmente, essa membrana se rompe nas primeiras relações sexuais. A vagina é o local onde o pênis deposita o esperma na relação sexual. Além de possibilitar a penetração do pênis, possibilita a expulsão da menstruação e, na hora do parto, a saída do bebê. Na vulva está o clitóris, formado por tecido esponjoso erétil, homólogo ao pênis do homem.

Útero: órgão oco.

Oco.

Thiago Mattos, In: "O abraço mais triste do mundo"

Um dia ideal para os peixes-banana, J. D. Salinger

2010-08-15T11:57:00.003-03:00

Conto "Um dia ideal para os peixes-banana"

Do livro "Nove estórias"

Trad.: Jário Dauster e Álvaro Gurgel

Editora do Autor

http://www.scribd.com/doc/35921963

Vinte e nove, Thiago Mattos

2010-08-14T17:05:00.001-03:00

1

O mundo é esparso e espesso.
A arte é condensação e diluição.

2

Cocada para mim é
a Maria (banguela e enrugada) comendo cocada
até cinco anos depois eu, já crescido, descobrir
que ela não gostava de cocada.

3

O fato de as pessoas
trocarem de roupa
desde a última vez que a vimos
prova que elas existem.

4

Só me sinto bem
em dois
lugares:
em SP
ou na natureza
mais intocada.

5

O que é uma garrafa d'água.
Buraco de água no ar.
Água cantando.

6

Quando eu for embora
daqui
ficará cravada
no teto
a marca do meu sapato.

7

Despedida.
O abraço mais triste do mundo.
E você não está aqui comigo.

(Você só tem um defeito: você não acreditar que você
é perfeito.)

8

:(

Thiago Mattos, In: "O abraço mais triste do mundo"

Meia folha de papel, August Strindberg

2010-08-14T16:04:00.004-03:00

Conto "Meia folha de papel"

Do livro "Sagas"

Trad.: Carlos Rabelo

Editora Hedra

2008

http://www.scribd.com/doc/35895279

Réquiem criollo, Thiago Mattos

2010-08-13T21:00:00.000-03:00

América Latina, eu chamo

Teu nome nas noites

Em que não consigo

Abrir os olhos.

No meu braço tem um

Vão

De carne

E meninas de 5 anos

Abrem uma boca infartada:

Quer saber meu nome?

Eu sei o teu nome.

Quer saber meu nome?

Eu não sei o teu nome.

Por isso

Posso estar certo de que sei o teu

Nome.

Poente de sangue e

Faca cega na calçada rachada:

São rios

E na correnteza não ficaremos.

Passa o pasto.

Passa o imperador.

Passa o sanguinário.

Espero a bandeira.

Espero o fogo.

Espero a bandeira e espero o fogo

Para pôr fogo na bandeira.

Olho para os telhados.

Um homem

Se pinta de azul e pula no asfalto

Anônimo.

Sou tão amanhecido quanto

Doente é minha carne.

E meus músculos da cabeça

Doem

Da forma como

Morrem os cachorros de

Fome

Atropelamento

Porrada.

Tapo um olho: é noite.

Abro os olhos: é madrugada.

Fecho os olhos: é América regurgitando.

América, durmo na tua carne mole

E o cheiro da floresta

É o cheiro da poça sangüínea sob o homem

Aberto no asfalto úmido.

Tenho dois braços.

América, tenho dois braços.

Mas a força de 15 mil homens

Tem meu coração.

A proteína é minha amante.

Casei contigo, América

Casei com o verso em branco

Fui amante da película

Me engracei com o sulfato de alumínio

E cheguei a querer desaparecer, América:

Debaixo dos trilhos centenários

Debaixo das montanhas cobertas de açúcar refinado.

Mas tua mão latina é uma ilha: e eu amanheço no céu

Da tua forma prateada. Anoiteço no resgate.

Sanguinolentos são meus sonhos

E tudo que possa vir dos meus sonhos

É sanguinolento.

Meu sentimento recoberto de fuzis – que é meu sentimento?

Só posso dizer que tenho um quê de não sei o quê

(aqui)

Que está recoberto de fuzis.

Quero ver tuas pernas em chamas

Quero sentir na minha pele tua pele retorcida

Quero ver teus pés contorcidos de dor de filho que vê a mãe violada.

Mal-amado, sumindo na tarde: há

Cobras, há

Ratos, há

Cães, há

Espumas escorrendo de sóis, há

Lamas de 15 gramas e toneladas de músculo cerrado.

Bato no tambor.

Ergo a voz.

Olho para o lado

- cemitério

réquiem

vem o padre

réquiem

mato o padre

réquiem

fogo e disciplina

réquiem

vem o banqueiro

réquiem

mato o banqueiro

réquiem

vidro estilhaçado

réquiem

e carne fresca parecendo madrugada

réquiem

madrugada madrugada madrugada

- te acordo.

Estou cansado de viver

De viver nesta noite

De respirar nesta tarde

De suar nesta terra suada

De ter taquicardia

Nesta manhã

Nesta manhã percebo tua palavra

Não quero outra

Tua água

Não quero água

Não quero pão

Não quero tua mão:

quero a revolução.

Pode ir tirar os tapetes

Do varal, Maria

Experimenta essas calças, Maria

Não olhe para baixo, Maria: estamos muito abaixo

de qualquer altura que admita o abaixo.

Minha terra é uma terra

Meu dormir é uma terra úmida

Meu suar é te esperar na terra seca

Meu viver é tua morte.

Tua alma é tua terra perfurada de vermes seculares.

Ruínas ancestrais – a vós pergunto:

que horas são?

O tempo fecha

Busco tua mão no escuro

Chamo minha mãe

Ouço os sinos da vaca

Uma vaca verde

Uma vaca azul

Ouço os sinos da vaca

E o riso da noiva.

Lembro-me da cor das peles

E do cheiro dos centros urbanos

Mas é como se este céu negro

Se esta roxa carne perfurada

Se esta montanha envidraçada

Repetissem a palavra reticente:

(um espaço em branco).

Como se tivessem o temor

Como têm na superfície a etiqueta

De patente e o carimbo

Do imposto pago.

Chamo teu nome

E o teu nome é o meu nome

E tua morte é a minha morte

E a minha submissão é a tua perpetuação

E a tua submissão é a minha

- não.

Não.

Meus chinelos são vermelhos

Mas meu coração está preto.

É preciso olhar o teu olho

Morto

Com a mesma raiva

Com que se olha a criança

E com a mesma disposição para o ferro

Com que se faz dinheiro para comprar a

Casa própria.

É preciso uma palavra não tão distante.

Um tempo não tão futuro.

Uma memória não tão desbotada.

Amém.

Amém.

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

Tarde azul, Thiago Mattos

2010-08-12T22:25:00.002-03:00

Tarde azul. Azul nas paredes

e vermelho (em chamas) no céu

que suspende a decisão: ninguém sobe.

Que seja abolida essa tua espera

esta nossa promessa.

Há então um excerto de eternidade

em que os homens vivem e as coisas existem.

São tão finitos, tão constantes,

que permanecem

Onde?

Thiago Mattos, In: "Inflama"

Chamem papai, Thiago Mattos

2010-08-11T15:06:00.001-03:00

Chamem papai

cantem papai

- minha solidão

tem pés de sangue, papai,

a nossa solidão.

Nossa é a solidão

nossa é a remissão

nosso é o pecado

nosso é o coração arregalado – e um tiro.

Uma janela acende – e um grito

mudo e escabroso

de quem pisou sem querer num cadáver

quando foi ver

era o próprio corpo morto.

Vertendo sangue contra as paredes,

papai,

cantem papai,

chamem papai,

ele não responderá.

Thiago Mattos, In: "Os dias que se movem"

Entrevista de António Lobo Antunes para a Folha (trecho)

2010-08-11T14:37:00.001-03:00

[...] Agora sou um chuchu, o que é também incômodo. Quando começa a haver unanimidade, você se pergunta: o que fiz de errado? [...] Me pergunto se todo sucesso não é um fracasso adiado. Há muitos artistas e pouca arte. Em qualquer bar há uma série de pintores que não pintam, escritores que não escrevem. É a era da performance. [...] Se sai o tempo todo, você não tem tempo para escrever. Tem que ser uma galinha a proteger seus ovos. A jantares não vou porque as pessoas ficam à espera de que eu diga coisas inteligentes. É como esperar que um acrobata ande na rua dando saltos mortais. [...] As pessoas vivem mal. Quando têm que parar e olhar para elas, ficam assustadas. E a literatura pede esse olhar. Mas é uma alegria tão grande achar um livro bom. Eu, como leitor, quero que o autor me comova, que me dê a alegria de uma frase bem feita. Um livro tem que ser aquilo que um procurava e não achava.

António Lobo Antunes, entrevista para a Folha de S. Paulo (24 de abril de 2010): http://www.substantivoplural.com.br/sucesso-literario-requer-talento-para-performance/

Trinta e sete, Thiago Mattos

2010-08-11T07:35:00.001-03:00

Foi preciso fazer erguer a espuma, riscar na carne os mandamentos,

Dizer não ao morto, esquecer a mão levantando um copo.

Estrela amanhecendo do meu lado – e nenhuma

Nenhuma

Forma de se amanhecer com ela.

É noite.

Thiago Mattos, In: "O abraço mais triste do mundo"

Vinte e seis (trecho), Thiago Mattos

2010-08-11T07:26:00.001-03:00

O problema dos
amantes é que
quando eles se abraçam
o coração deles não se encontra.
Quer dizer: fica um coração do lado esquerdo do abraço,
o outro coração do lado direito do abraço.

Thiago Mattos, In: "O abraço mais triste do mundo"

Sentei no meu colo e fiquei com ciúmes (trecho), Thiago Mattos

2010-08-11T07:22:00.000-03:00

Minha sensação é a de que falhei.

Não consegui salvar meu rabo.

Não descobri se tenho hemorróidas ou o quê, e não consegui ter certeza se está melhorando esta merda. Acho que não. Provavelmente vou ter que mostrar o cu pra médicos e enfermeiras e ficar sentando em bóias na frente de todo o mundo. É irreparável.

Fiz 29 anos e isso não faz diferença. Queria arrumar algumas pessoas (no máximo duas) pra virem até aqui. Para beber e esquecer da existência. Não sei se vão me levar a sério. Comemorar um aniversário é uma desculpa.

Este teclado é uma bosta. Deixa os dedos doendo. Resiste ao toque. E é novo.

Não tenho tempo pra escrever e, quando tenho, gasto aqui, num diário fodido. Ou, quando muito, tento um conto e sai uma aberração.

Toda essa merda.

Tchau.

Thiago Mattos, In: "Sentei no meu colo e fiquei com ciúmes"

Tríplice, Thiago Mattos

2010-08-09T22:42:00.001-03:00

Curas são incuráveis.

Olhos são invisíveis.

Amores não se amam.

Mortes são imortais.

Vidas são invivíveis.

Thiago Mattos, In: "Agonizado está"

Rodo, Thiago Mattos

2010-08-09T22:20:00.001-03:00

Criei deuses

Como quem

Faz sapatos.

Vai-se andando

Com

Eles.

Thiago Mattos, In: "A poesia é um canhão com buraco dos dois lado"

José de Qualquer Coisa (trecho), Thiago Mattos

2010-08-08T18:38:00.001-03:00

[...] Até uma mercadoria tem mais história: alguém a fez, ela tem uma história. E num caixote é transportada. É uma transição. De alguma forma chegará a algum lugar e ali se consumirá, rápido ou aos poucos, mas se consumirá, e terá imprimida no corpo o óbvio objetivo dela mesma. Eu estou numa caixa num depósito vazio, apesar de cheio, que é o mundo, um depósito sem teto, com muita asfixia, eco, sombra e profissionais decadentes, senão incorruptíveis. Eu estou numa caixa num depósito que sou eu mesmo. Eu estou numa caixa que não se mexe – que sou eu mesmo. Não por medo ou falta de espaço. Talvez, não se saberá, por tanto lugar para se ir, e um espaço enorme e indecodificável até ele. [...]

Thiago Mattos, In: "José de Qualquer Coisa"

Tênis encardido, Thiago Mattos

2010-08-08T18:34:00.001-03:00

Movimento para ônibus e ferida abrindo – Andante.

Estou aqui há 25 anos.

De novo toda essa cantoria.

Quer dizer:

e de repente

(subitamente,

subitamente assim)

ônibus – uma porção deles -, uma porção de ônibus. Ergo a vista, tiro os olhos do livro e enfio eles nos ônibus chegando, na rodoviária subitamente enchendo. Ouço a torneira aberta, e por ela vazando gente, sangue, fezes, cabelos, suor seco, gordura, olhos cortados a navalha.

(A imagem que vemos do mundo é uma navalha nos olhos.)

Três dos ônibus vão pra onde quero ir, dois pra cidades do interior que só de ouvir o nome delas dá uma tristeza cinza e uma raiva marrom, que são as duas cores mais conservadoras e entediantes que existem. E quatro ônibus chegando (despejam gente) e uma voz estourada dizendo na caixa de som (mas a voz ela-mesma diz primeiro em cima de um microfone):

- Última chamada. Última chamada.

E está dizendo isso há trinta minutos, de cinco em cinco minutos.

Mas então não foi ontem então que eu já não contava as horas?

Não foi ontem? Não foi até ontem?

Foi ontem.

Hein, não era isso?

Era isso.

Que eu cantava, hein, que eu cantava ontem?

Era isso ontem.

Não era ontem que eu não contava, hein, que eu não contava, hein, não era ontem?

Estou escrevendo por uma razão (uma apenas): passar o tempo. Espero meu namorado e ele vem de ônibus. Ele agora disse que quer casar com uma menina e viver a vida dele. Logo agora que está vindo morar aqui. Eu ainda espero meu diploma; esperava ele; espero ele. Mas ele quer não ser mais esperado. Quer se casar com uma menina e conseguir emprego como médico num hospital. Agora que está formado, toda essa coisa. Eu fico lembrando de quando há três anos atrás amei uma menina e ela trepava na minha frente com outros caras e dizia pra mim: não. Fico pensando como será daqui a dez anos. Ele vai estar com uma filha. Eu vou estar casado com alguma menina também. É saudável assim. Vamos passear nos feriados juntos, os quatro, e os filhos pulando em volta de nós numa roda.

Escuto as chamadas pra cidade de onde ele vem. Escuto com deboche. Mas, como todo deboche, depois vira tristeza.

E tudo é tão triste – quem (e quando) vai não perceber, mas sentir que tudo é triste?

Estou escrevendo para passar o tempo.

Talvez o ônibus atrase. Talvez não.

Por alguma razão fiquei com uma impressão (que é uma forma de não se lembrar do que as coisas são, mas do que deixaram de ser no coração) de que escrever faz o tempo passar mais rápido. Uma impressão que agora, feita de espuma, voa para o céu e desmancha cruzando que nem navalha a bola amarela muito amarela que é o sol – acabou.

Acabou.

Escrever não passa o tempo. Passa o tempo o relógio, passa o tempo a bebida, o cigarro, a conversa (se for conversa). Mas escrever – não passa o tempo. Não passa nem a dor, quem dirá o tempo. Isto é: quem dirá escrever passar o tempo. Isto é 2: quem dirá o tempo passar a dor.

Mas passa a vida. Passa. E vai. E não volta.

Por isso escrever deve ser ao mesmo tempo não escrever – mas fixar a vida. E como se faz isso? Acreditando-se que se está fazendo isso.

III

O romance será a própria dúvida se tudo aquilo tem mesmo uma ligação real ou imaginária, quem narra o todo, quem é o autor do todo. Se é uma vida transfigurada em imaginação ou uma imaginação transfigurada em possibilidade de real (que é, afinal, qualquer ficção). Ou as duas coisas. As duas coisas. E cada conto terá independência dos outros mas tomará outros sentidos se colocado em contato com os outros. Que relação cada personagem terá consigo e com os outros... Será sempre dúbio, flutuante, sem sabermos que relação têm consigo e com os outros... Porque assim é a vida. Por que assim é a vida? Não sei. Por que tenho que escrever como é a vida? Não sei.

E mais o que quiserem descobrir e pensar e inventar. Tudo bem.

Não só pra passar o tempo.

Ou melhor: além de pra passar o tempo.

Estou escrevendo também porque eu estou há dias sendo roído por um verme que não é um verme: é uma idéia de verme. E a idéia de um verme é sempre pior do que o próprio verme. Ele (ou ela) me rói, me come, me bebe, me fuma, me maltrata – mas não, mas não me mata. Matar é perdoar. E ele (ou ela) quer é me condenar – me condenar ao suplício do perdão. Suplicar para um céu indiferente, os pés agarrados a uma terra estéril e azulada, suplicar que eu possa não mais suplicar. Que eu possa

enfim

não criar.

Ou melhor:

não querer

criar.

E surgem vermes, vermes! (vermes com a mesma pressa e força e bum! com que chegam (subitamente) os ônibus e me vejo mais numa chegada do que numa espera). E se eu estivesse esperando um ônibus para partir e visse toda essa gente chegando?

O que seria?

Uma chegada chegando pra poder partir? Ou uma partida esperando primeiro a chegada pra então partir?

Claro: é não ter a pressa de fazer sentido. Porque dar ou querer sentido para as coisas é uma forma de pressa. Uma forma de apressar o mistério a se disfarçar de sentido, de realidade e de quarto com aquecedor. Claro. Todo sentido é mistério disfarçado. Claro. A questão então é: estou escrevendo pra passar o tempo, pra atrasar o tempo até ficar o máximo possível neste estado grosso e suspenso de ver o avesso do disfarce dos objetos. Isso é ver a raiva que têm os objetos. Eles abrem enormes bocas. Têm olhos franzidos. Sangram. Devoram mãos e olhos. Mas ostentam afetuosos laços cor-de-rosa.

Eu já tinha visto e ouvido isso da última vez. Igual. Do mesmo modo. O mesmo som de água jorrando contra uma lona. E vem surgindo de trás de um ônibus um homem com uma máquina de lançar com pressão água contra o chão.

Lava.

É meia-noite e meia e um homem lava o chão da rodoviária agora deserta. Às vezes ele pára e sai do caminho para os ônibus passarem.

Isso é o sentido, o verdadeiro sentido das coisas. Se você me perguntar o que é a vida, eu vou poder te dizer exatamente isto (dando um gole no vinho e esperando a ligação do editor de Frankfurt): a vida é um homem à meia-noite e meia lavando o chão de uma rodoviária e desviando dos ônibus que passam trazendo gente ou levando gente. Acima dele, uma noite sem estrelas. Só a lua – uma bola branca enorme. Passa um ônibus – e ele puxa rápido a mangueira, anda pra trás, acena, o ônibus vai indo embora e levantando do chão os flocos de espuma branca. Espuma pra cima – e a espuma voa para o céu e se desmancha cruzando que nem navalha a bola branca muito branca que é a lua – acabou.

Acabou.

Vou ler.

Não aviso se meu namorado chegar.

Mas passaram trinta minutos.

Thiago Mattos, In: "Sinfonia de uma comunhão"

Conhece alguém que mexe com encanamento velho?, Thiago Mattos

2010-08-07T12:35:00.005-03:00

I

A noite que rasga o trem
Coloca o trem dentro do meu quarto.
Sentado na minha cama.
O aço de 9 bilhões de toneladas.

Dorme, criança.

II

Não foi a noite crua
Que cobriu o mundo.
Tudo é de plástico.
Tudo é de fogo.
Tudo é frio como é fria
Nossa cama assim

Cortada com ruas e casas e árvores
E meia cidade sem luz elétrica.

III

É respirarmos, ainda que mal.
É haver, ainda que não se saiba.

Thiago Mattos, In: Casa devastada

Cinquenta, Thiago Mattos

2010-08-07T12:31:00.003-03:00

Sabe quando um peixe vivo é trazido pela maré

e a maré abaixa e ele morre?

E quando a água

vem não adianta:

ele já morreu.

E vem aves comer ele e comer perto dele.

Thiago Mattos, In: "O abraço mais triste do mundo"

Quarenta e seis, Thiago Mattos

2010-08-07T12:30:00.002-03:00

Ontem eu sangrei.

Hoje eu sangrarei.

Thiago Mattos, In: "O abraço mais triste do mundo"

Dois, Thiago Mattos

2010-08-07T12:20:00.002-03:00

Fumei.

Sentei:

metade do corpo

na sombra

metade do corpo

no sol.

Meu coração

metade meu

metade teu

batia forte.

Olho para a camisa,

para a minha barriga:

o pano treme

com o meu coração

que bate forte.

Então é assim

- doce sangue

confessando nos intestinos

o quanto peca

erra

no coração.

Coração.

No coração.

Do coração.

Para o coração.

Depois do coração.

Atrás

atrás do coração.

Thiago Mattos, In: O abraço mais triste do mundo

Zero, Thiago Mattos

2010-08-05T22:46:00.002-03:00

São 7 horas.

Ontem o céu dormiu rosa e amarelo.

Hoje ele acorda azul claro.

eu nunca acordo.

Durmo e sonho em cima

da vida desperta

ao lado da saudade alerta

dentro de uma ferida reaberta.

Assim começo mais um livro de poemas.

Me espera na outra ponta da rodovia.

Até lá: a paisagem na frente

o céu insone em cima

a terra ardendo fria embaixo

um coração queimando dentro

as cinzas de uma oração atrás.

(Remorso.)

Atrás: a terra em que nasci.

À frente: a terra em que nascerei.

Thiago Mattos, In: O abraço mais triste do mundo

Come back, Thiago Mattos

2010-08-05T22:33:00.004-03:00

De volta do coração

No balde de gelo.

De volta para

O cérebro no suco de abacaxi.

Não encontro a palavra

Não encontro o feixe

Não encontro o homem,

As canelas, os coquetéis, os líquidos de ervas flutuantes.

Compro uma bacia e uma garrafa de vinho e despejo

O vinho na bacia. Vinho barato. Vinho muito barato.

Barato demais. Deviam me prender por comprar coisas

Tão baratas.

Livros nunca lidos. Minha mão imóvel.

Quando você encontra uma luva

Quando você olha na mira de um rifle

Quando você tapa a boca com as costas da mão.

Morto num navio que

Navega para um país

Em revolução

Onde trocam o nome da terra

E cobrem de sal a terra

E proíbem a entrada na terra

A saída da terra.

Assaltado pelo presidente.

Vítima da vítima.

E os flashes nos tribunais:

Ele matou a si mesmo. Um criminoso hediondo

E lúcido.

Sorria.

Definitivamente.

Com ganchos nos dentes e fogos de artifício pintando

O vidro da janela

E gente muita que está te olhando

Para testemunhar a acusação.

Dê mais uma olhada na janela.

Dê mais um tapa

No rosto que cobriram de pó e areia

E depois peça outro meio quilo

De gelo

Abacaxi

Faz bem

Sim

Faz muito bem.

Mais

Impossível.

Resista a isso.

Mais o canhão,

O tiro

O sangue.

Resista a isso.

A rejeição –

Volta para a nuvem

Volta para a folha

Volta para a lápide.

De volta para a boca do homem

Trancado no armário.

Thiago Mattos, In: "Com as pernas para fora da janela"

Espero a porta fechar, Thiago Mattos

2010-08-05T22:25:00.001-03:00

Envelhecemos.

Tudo bem, senhora ruga, termine o seu café.

Agora você sentou à minha mesa e os

Anos vão saindo pela porta.

Os anos

Os anos saindo.

Eles me trazem a ruga tomando café à minha mesa.

E saem. Não entram. Saem.

Mas trazem coisas. Saem e trazem coisas para dentro.

Me trazem teus olhos.

Teus olhos

Agora

Onde?

No meu fígado, no meu cemitério de cérebros, na minha coronária cancerosa.

Oh,

É tempo de matar o tempo

Na nossa espera.

Thiago Mattos, In: "Boi vivo"

Amor combatendo, Thiago Mattos

2010-08-05T22:23:00.002-03:00

Não te tapam

As feridas o mercúrio e o jantar.

E tua dor sangra.

A tua dor sangra.

Quando te levantarem pelos braços

Verás o mundo de cima, enquanto na verdade

Ninguém te levanta pelos braços mas vês

Do mesmo jeito o mundo de cima.

Conheci as terras estrangeiras

E duvidei de todas. Duvidei da dúvida.

Os lugares que não existem e os sinto e como os sinto

(eles)

Como doem!

E o beco das gentes solitárias que tocam violoncelos

Debaixo de telhados de palha cheios de buracos

E umas estrelas vivas lá em cima, um monte natalino, um caminho natalino

A cidade vista de longe...

Quando me anunciaram

“Vem”

Eu não sabia que era para ir com granadas e faca.

O problema é

Não saber qual é o problema.

Thiago Mattos, In: "A parede e o sangue dela"

Nas galerias, Franz Kafka

2010-08-04T22:50:00.008-03:00

"Nas galerias"
Trad.: Flávio R. Kothe
Editora Estação Liberdade

http://www.scribd.com/doc/35413209

A grande esperança, Thiago Mattos

2010-08-04T22:31:00.002-03:00

Não há nada a fazer.

Você coloca o chapéu, apaga a luz do quarto

E senta no escuro. Mas isso não resolve.

A solução é um homem em pé atrás da porta.

Mas a loja de material de construção ainda não entregou a sua porta.

Vamos encomendar uns salgados. Tirar o chapéu.

Acender a luz e sentar no claro. Não vai fazer

Diferença, mas você vai poder enxergar o chapéu e enxergar

A sua própria cabeça, mesmo que seus olhos estejam fincados nela,

E então vai poder colocar o chapéu e apagar a luz e sentar no escuro.

Mais uma vez. Como se fôssemos astros vagando em torno

De alguma estrela. Como se fôssemos crianças em véspera de

Consultas médicas, provas, aniversários, viagens ou tempestades

Se pendurando no céu.

Tapetes vermelhos para os astros.

Tapetes vermelhos são bregas.

Luvas vazias são tristes.

Sapatos empoeirados indicam o caminho

E renovam a promessa.

Quando penso na solidão imagino

Um saco cheio, furado,

Esvaziando até se curvar sobre si mesmo

E tombar pra frente.

Imagino que a solidão é um homem atrás da porta

E a loja de material de construção entregou sua porta

Mesmo que você não tenha pedido nenhuma porta.

Thiago Mattos, In: "Com as pernas para fora da janela"