O nascimento, Thiago Mattos

Na maternidade da

Santa casa,

Meu menino,

Morreram vinte bebês:

Paco, Sofia, Santiago, Maria, Miguel, Ramón, Nancy, Mr. Walker, papai, mamãe...

Canta tua saudade:

É tarde.

Não há mais do que

Fechar a vida.

Teu corredor

aberto em pânico

(vinte portas de vinte apartamentos)

as praças explodidas,

os ônibus à beira mar,

os motoristas de táxi dirigindo

em cima de pontes

de 5 cm de largura

e nunca pensam:

suicídio.

E os prédios de laboratórios, escritórios, salas,

Olás,

Combinações – que será?

Que será do sol

Na pupila e do sol no casaco

E da lua fria no ouvido?

Faz frio.

É frio, é patético, é mudo, é olhos,

É dente enferrujado, é estampilho –

Mas é o caminhão trazendo os 20 bebês

Apodrecidos.

O gargalo dos destilados, as listas de doação, as agulhas

Do teu parto,

As escadarias de quando morreres

E te levarem por corredores

E haver porta que leve ao velório.

Então eu me calo e te peço:

Acode.

Ajuda.

Ainda que a voz seja

Oca

E a

Verdade

Repugnante:

Ajuda

Ainda que eu te peça

Ajuda

E te interrogue

Ajuda

Te rompa o ouvido

Ajuda

Te corrompa

Ajuda

E fique o sangue nas paredes

Ajuda

Ajuda

Ajuda

Ajuda te peço: acode.

Para que seja sangue nos lençóis.

Sol em todas as bocas.

Sal na terra sem fendas.

Cemitério na minha carne.

Memória nos meus dias.

Angústia dos meus tempos.

Saudade do que se conhecerá.

O que vives e conheces

E não vivo ou conheço.

Cemitério de hemácias

- no meu fígado

Por ti:

Amém.

Thiago Mattos, In: "A poesia é um canhão com buraco dos dois lados"